a mia madre Silvana
Ho imparato
non ho imparato a dire basta, grazie.
Ho imparato a dire prego.
Non ho imparato a mettere su famiglia.
Ho imparato che la famiglia si mette sulla forma che uno decide.
Non ho imparato a suonare il pianoforte.
Ho imparato a non avere vergogna delle mie idee
a dire la mia.
Non ho imparato le sue poesie
ho imparato le mie poesie.
Non ho imparato a dire addio.
Ho imparato a dire addio tutte le volte.
Non ho imparato a trattenere una risata
se poi gli occhi stridono.
Ho imparato ad essere felice
per gli altri mi viene meglio.
Non ho imparato a far scivolare la tristezza delle cose che non sanno nascere
ho solo imparato
non sono sicura
ho solo imparato a rinunciare.
Ho disimparato
a mantenere la calma.
Non ho imparato a fregarmene
ho imparato a chiudere gli occhi e tenerli chiusi
a non ricordare
non parlare
non rubare
anche se a volte sembra necessario rubare l’amore a qualcuno.
Non ho imparato a parlare il francese
ma ho imparato che i suoi nei sono grani di bellezza.
Le ho insegnato cose che non confesso
anche io ho i miei segreti!
Non le ho insegnato a scrivere
né a leggere queste poesie.
Nel dubbio
non so se scostare la tenda
dove nascondiamo il mare.
Sento il rumore vale lo stesso
e l’ho imparato
non l’ho imparato da lei.
(da Tutto ciò che amo ha dentro il mare, La Vita Felice 2013)